Là où sont les vieux anges qui boitent

C’était une journée polaire.
J’avais pu marché jusqu’au vieux pont effondré sans raquette !
L’avant veille un faon était passé, trottinant vers le nord,
La veille un cerf avait couru, affolé, vers le ruisseau avalant.
D’une croix je fis une flèche,
D’un saut, un envol.
L’azur affole même les moins folles !
Et en vol ?
Je me refis la promesse de rester à la jonction du ciel et de la terre,
Là où sont les vieux anges qui boitent.
DIXIT